Cierta abertura abandonada en nuestro suelo

¿Que sientes cuando quemas ese topacio malgastado en tu cuerpo?
Jamás los has visto brillar bajo la luna con su exotismo cuando hacen que tu sexo se caiga a pedazos por ser solo lascivo y no ver en la profundidad del alma.
Ningún adorno te dará la belleza de la tierra.
Valles lunares decantan en terrenos mustios, desérticos.
Veneno y miasma en el aire
veneno y catacumba es el agua.
La travesía de una piedra preciosa.
Capciosa es el agua de tu cuerpo sin luna,
es valle de acera, arrecife de smog.
Ve aquí a tu instinto
busca formas de suicidio inconsciente,
ya no permite la luz a tus ideas,
hay toque de queda al albor de tu alma
y en mis labios un gusto rancio.
¿Cómo serán tus besos, sino picaduras de cobras en celo?
Cortaría todas tus cabezas si supiese que eres el único ser de tus cualidades.
Hidra de tez volcánica, ya nada aflora de tu piel,
ni traspiración ni arte,
los hedores han cesado y son fragancia
alegorías que has decidido explotar en los ilusorios.
Las pinturas del ocaso han sido acalladas en ti por pintores desquiciados
Que pintaron tu tiempo de negro.
Será un karma simbiótico el que defenestre tu rambla.
Lava sobre mí heridas pasadas y frutos añejos que hoy son vino,
seré Dioniso de tus vendimias,
me mataras como una ménade en trance
y no recordaras nada.
Pero al igual serás una asesina.
Y cuando mi cuerpo sea flor o sea bálsamo,
cuando mi esencia sea duende o gnomo alusivo,
yo brillare en los valles y regurgitare mi odio en color y luz
nitidez y paciencia,
percepción y catalización.
Colgare de tu cuello como un péndulo y cambiare tus doctrinas,
como la luna del sol me alimentare de ti.
Y ya no serás mas que una dormida sobre las influencias.

Hay un ocaso que te llama a lucir espléndida
sin corromper tu cuerpo
reconstruyendo tu alma.
Ya no habra dolor ni barreras.
El estio nos hara reales,
nos guiara a las estrellas y nos hara aflorar como el loto.

Al jamelgo de las mil melodias y las mil palabras para soñar

Te he visto pasmarnos con el dominio sobre tu guitarra, báculo de iluminación.
Infundiendo la esencia misma del ser en un confín de notas.
Nutriendo crisálidas en su capullo original
en ese escenario de pórfido y coral,
en esa abadía de esterlicias y magnolias,
que crecían como cabello en tu mente
y prescindían de los cristales de tus ojos,
despojándolos, despojándote de su nitidez real y adentrándote en una especie de quinta dimensión.

La metastasís bubonica de un entendimiento esperado...

Era tarde ya, el tiempo se escurre en este reloj de arena. Mi primer y ultimo día en este mundo: tantas cosas que hacer, alas para surcar los cielos y recorrerlos con total libertad y a la vez este vicio al néctar que me consume y me obliga a someterme a nacer, comer, reproducirme y morir. Poco tiempo para comprender mi pequeña estadía en este mundo. Poco tiempo para comprender la metamorfosis, el renacer de algo místico y sumamente espiritual, de mi capullo mental. Recae en mi una cándida sabiduría bañada de sol y brisa campestre. Ahora comprendo que este mundo solo se puede ver bonito conviviendo solo un día dentro de él. Ya veo el caos, lo encuentro en cada resquicio de la tierra, cada flor marchita lo demuestra. Todos los cánticos de la flora cesan defenestrando mi conciencia perdiéndome entre los flashes de las cámaras fotográficas que intentan robar mi esencia. ¿Qué mas da? Ya no hay presagio que pueda dar aviso al hombre de su crueldad, no quedan mas que lagrimas, no soy mas que un organismo en el aire. Prefiero ser larva, larva nuevamente para no ver, para solo desear ser crisálida y luego mariposa, sin saber por que las mariposas practican el harakiri en las noches. ¿Que es esto que escurre desde mis ojos? ¿que es este impulso radioactivo, esta tremulidad en mi pecho? ¿será que la angustia del ser puede con la primavera?. Esta muriendo, todo muere y no se transforma, la materia y sus arquetipos no corresponden, todo cesa, desde la mínima partícula hasta la más grande e inútil, solo sombras proyectadas, desperdicios de conciencia. Las cuatro facetas que siempre quise concretar de una vida sin mucho lujo han sido concretadas exitosamente, solo derivan en la dicotomía de mi alma, solo derivan en sintetizar las antiguas y amadas palabras oídas en blasfemias. Todo es una completa metamorfosis y todo es luz, ya nada es materia, hasta los confines más lejanos hemos llegado en el entendimiento para olvidar que esta vida es una farsa si no amamos al prójimo y el prójimo, él más samaritano de todos es él más egoísta, narcisista y libidinoso. No hay mas que reconstruirse. Naceré las veces que sea necesario y en las formas que sea necesario para armonizar retazos del mundo sin adherir a nadie a mis ideales.
La daga me ha atravesado el pecho por acción propia. No puedo dar nada al mundo en esta forma mas que una bella imagen. Tal vez me equivoque. Pero es tarde, muero. Puedo ver mi aura desvanecerse pero no mi lucidez.
Edén, he regresado, esta vez no me hagas olvidar.

Carta de encomienda a la percepcion

Frente a la devastación de los horizontes,
el tirite de mi corazón es mortífero y elocuente.
Regurgitan mis entrañas
vomitando toda esa impunidad de absolvimientos y negligencias
Soy un ente nocivo para todo aquel que se atreva a desafiarme.

¿Y si ya alguien desbasta los cielos y si ya alguien castra las libertades de reproducción de los uranios?
¿Y si ya alguien fuese un dicotomano del tiempo?
me gustaría saber que ya te has dado cuenta de ello...

Este mal afluye y se muestra
y al mostrarse es mas impune aun.
Paisajes yertos que algún día solo vivirán así en fotografías.

En busca de agua comienza su vuelo el caburé
y una cerca electrificada de mal agüero lo manda a dormir,
a dormir entre los flashes de los turistas que ríen frente a su letargo.
Purga penas entre ellos y nunca asciende al paraíso, los cercos no le permiten cumplir sus encomiendas en el afuera.

"Inventar monstruos que sean distracciones para que los niños no miren por la noche entre las rendijas de las puertas"

!Y a quien importa ya si el mundo es un plato, si cada vez nos pertenece menos!

El paradigma de una flor en el nilo

I

Entonces digo ¿de qué sirve gritar, si el viento en su fanfarria no acarrea mis palabras y un ligero calima las engrana?

Me estoy viendo, soy el reflejo de lo que quise ser y ese reflejo es un vano refugio que oprime en angustia.
Momentos de sinceridad, momentos en los que me miento un tanto menos de lo normal y me veo:

Arriero de penas,
flujo concentrado de hedores místicos irresolubles en mi.
He perdido algo, un señuelo guía, un fundamento obsecuente, un látigo de auto flagelo que expulsa a una bestia o tal vez solo un cordón umbilical.
Es ácido lo que corre en mis venas y es Nilo, es ese río donde no hay distinciones, donde todo nace y muere, es un río que no calla y purifica, es ácido conformado, es fruto de millares de átomos vacíos. Soy la castración de la libertad por creerla absoluta, soy la involución y la perdición de los que miran de reojo tras los grandes paredones.
Siempre hay un paredón donde el ácido fluye, ese enriquecimiento ilícito de un medio, de un morbo.


Un día he visto a la purificación, era un río rancio que extirpaba humo de sus entrañas, todos humectaban sus rostros en el, esta purificación solo se lograba al bañarse en la osamenta flotante de los que solo buscaban un paraíso. Eran solo escrúpulos, muertes sin precedentes, es así como la gente muere en la angustia, es así como este hambre plebeyo socava todo mi ser. es un hambre sin barreras que se devora a si mismo sin encontrar lo que busca. Es el absurdo de dar sosiego a mi mente para disminuir una preocupación que me devora inconscientemente. no mas barbarie aun hay luz en los resquicios de mi ser y piden la sabiduría del Ocaso.
Ave fenix o flor de loto, sere pan y amnistia de mi alma si eso me reibindica con mi ser.

una nueva oportunidad se avecina, un nuevo samaritano.


II

¿Entonces el despertar es el manifiesto del sobrepaso de represión de la realidad? ¿es el sueño conciente, es la obtención de una daga? ¿o solo una forma de dormir taciturnamente atiborrado?

Hoy busco la forma de formar parte de mi destino sin desentenderme de el. hoy soy la acción del ideal, un resurgir de aquellas cosmogonías filosóficas. Hoy descreo de los filántropos con mirada tenue y libidinosa hacia la curación de la humanidad.
La enfermedad va mas allá de los cuerpos, hay sombras en ciénagas de moho que dicen que es bueno y que es malo, también hay un discernimiento en la psiquis.
Hay una inconsciencia colectiva que destruye nuestros andamios por haber descreído hace tiempo de la parte derecha de nuestro cerebro, la cual no propone mas que una realidad aunque esta también demuestre el vacío de un átomo y lo que ello conlleva.

Mundos paralelos desearía avistar para dividir en ellos los males de este,
me hundiría en ellos para no tener que destruir este.
Un occidente místico donde me oculto para llegar hacia las estrellas,
hay un albor mas allá de las colinas que me llama a renacer.

El renacer trae sabiduría, pero también inmadures a la hora de usarla, la sabiduría reconforta a los fines, los medios y los ideales de vida.
Volver al origen: ser amantes de los dioses que tanto nos han dado. Los dioses que nos dan el sustento pidiendo solo a cambio el ritual del sudor.

Me mortifico en mi crucifixión,
soy un exiliado de la masa y no me llamo traicionado o evadido.
Mi sonrisa se extendería mas allá de los obuses de hilaridad cuando la tuya en realidad se apague en el sueño y pueda comprender la destrucción que ocasiona tu desinterés.

Pd: Al irse el sol, te llevara consigo a las estrellas

Alejandro Cané